В. С.
Город спит сном старика
беспокойным, тревожным и нервным.
Я давно ничего не писал,
и все-таки в этом счастье, наверное.
Ночь облизывает одинцовским воздухом
мои сухие, как все слова, кисти.
И все крики шепчу про себя,
в зубах крест со снежинкой стиснув.
Не чувствуя холод осенних перил,
вспоминаю каково было жить на грани.
На черных дорогах всегда есть пунктир
белый как доказательство нарушения правил.
Я убью в себе это все,
все останется в виде пепла,
чтобы вновь увидеть то,
как циркуль рисует окружность из света
у твоего дома. Я не хочу, чтобы вдруг
в нашу дверь постучала вновь боль.
Поэтому нам нужно сейчас и тут
умножить все прошлое на ноль
